Incandeia

Me queimei longo.

Me queimei duro.

Me queimei Jongo.

Me queimei tudo.

Me despedi da esperança.

E fingi minha fuça.

E como criança esperei você chegar.

Me queimei longo amooor.

Daquelas dores de desesperar.

É o Samba.

Triste, como nunca houve um dia.

Feliz, como nunca pode enquanto ele eu temia.

Agora.

Quero.

Sem hipocrisia.

Rimar Amor.... Amor com Dor.

Sem Filosofia.

Quero fazer música.

Samba.

Poesia.

Quero rimaaar....

Amor com Dor.

Tá na cara!

E Clytemnestra segura o Oxê de Xangô em sua Justiça

Morra Agamenon, morra!

por John Collier

O Barranco do Barranco... P O E S I A!

Quantos Dogmas devo escolher?

Quantos Deuses querer?

Quanto de Vento, e Mato e Mato e Mato devo eu conter?

Esmurre cada lágrima que dei…

Esmurra, Reggae, Rasta, Caboclo…

Jogue no Fogo.

Esqueça.

Esqueça.

Esqueça, e pare de cantar a terra garrida e,

Minha música preferida.

Esqueça você primeiro…

De verdade.

Depois.

Eu também.

Mas enquanto isso guardo o teu cheiro nos meus poros.

Nas minhas glândulas, canais.

No meu absurdo de existir. 

Nos meus ais.

Pare música.

Geografia.

História.

Literatura e

o Barranco do Barranco

P O E S I A.

Perfeições...

Hão árvores tremendas entre nós.

Uma floresta inteira a percorrer, correr, recorrer.

Praticamente não temos sombras.

Sussurros.

Beijos na boca.

Ou na nuca.

Só o Uivo nos une.

Flamejantes e Descuidados.

Trepamos na Lua, com a Lua.

Fazer amor nunca!

Esse segundo Bezerra da Silva, não se fabrica.

Seremos cinzas no próximo século? 
Não?

Porque evitarmos só o Fogo então?

Queimem-se.

Queimem-se os vivos.

Só eles podem gritar de dor e alegria.

Queimem-se.

Ouvindo Ibrahim Ferrer… e calma como uma marola...

#5

A verdade de todo assunto é que o Carcará não quer conta com a Coruja.
Hoje ela chegou perto.
Mas é tudo ilusão.
Seus cabelos muitos ela só pode cheirar.
De longe, a miúdo.
E ele fugiu.

O que dela feito foi.
Ilusão.
Desilusão.
E um tapete de flores brancas.

Você Carcará?
É penumbra e vive sem par.
Você tem É medo de mim.
Esconda-se o quanto puder.
Quiser.
Você tem É medo de mim.

Esconda-se homem que voa.
Que coa o melhor de mim.
Esconda-se a Cuca vai te pegar.
Homem do Sertão? Não!
Disse ele a dez pontos negar.

Carcará.
Carcará.
Ouça-me.
Mesmo que do chão.
Sou loba, onça, pantera, monção. 

#3

Garden in Bloom - 1933

 Max Beckmann

Aves de Rapina que somos

Porque não voamos logo e longo?

Atravessando os 7 céus

Até estrelas siderais

Porque não nos desgarramos logo?

Desse chão quebrado de seca

Desse chão duro que não nos deixa enterrar os mortos

Voemos sobre as queimadas

Voemos sobre as cinzas

Voemos sobre os pobres oceanos moribundos

Voemos sobre a indelével miséria humana

Voemos sobre os cacos...

Flamejemos até a asfixia,

da Loucura

da Liberdade

da Paixão.

Anjo Carcará

Como pluma, anjo aborrecido senta com os pés na cadeira vermelho sangue.

Anjo?

Assusta-me sua boca engolidora de sonhos.

Assusta-me porque já a quero...

Carcará vaidoso.

Que estufa o peito mas ainda flana, ágil como toda ave de rapina...

Pressinto carnificina.

Minha pele e razão em perigo, meu fígado comido e regenerado...

Um Castigo-Prometeu, de não esquecer jamais teu cheiro de sol.

E cachaça.

E ira.

Anjo Carcará sumiu.

Desapareceu nos Sertões que carrega em seu próprio peito.

E não quer posar pra mim...

Ave mortal.

Deixou a mulher Coruja, sozinha, querendo antropofagia.

Imagina...

Porquê tantos soluços e engasgo...
De ódio.
Solidão.
Dúvida.
Porquê tanta preocupação?

Porquê você quer um rio que corre manso se você pode descer a corredeira todo dia... vivo?
Embarca na Floresta da Lua.
Viaje macio na minha pele
Desça em meus seios
Como rei...

Mas e daí?
Você me deixou na cova.
Aos Leões abandonada.
Sem nunca esquecer meu nome.

Você dorme e sonha comigo...
Negando minha paz.

Acorde.
Acorde.
Homem-Ambar.
Pele-Damasco.

Abra seus olhos e me encare profundo.
Monte-me, sua égua que tenho que ser.

Esqueça o tempo e meça o suor que escorre até nossas bocas.
Puxe meus cabelos, eu puxo os seus...
Segure-me como se eu fosse a última montanha no mundo ante o dilúvio

Di-Lu-Vei-Me.
Veludo.

Di-Lu-Vei-Me.
Vai?

Esperei dias e galáxias inteiras.
Só para você reparar nos meus pelos...
E nada.

Teus sapatos de Gueixa

Macia pele da serpente
Suas escamas ainda estão na minha boca
E na minha doente mente.

Tua Grega-Razão.
Teu perfume ocre.
Teu jeito de andar.

Ontem...
Sim ontem.
Parece que foi ontem de tanta dor que sinto.
Acordei de um pesadelo.

Lembrei logo de seus sapatos de gueixa.
Da obra de arte que é tua existência.

Lembrei dos teus olhos de coruja, 
Cria de Athena que és.

Lembrei da tua voz me pedindo para ficar.

Tudo, tudo.
Tudo tão ontem.

Que coma foi esse que me manteve presa assim à escuridão?
Que vento foi esse que passou?

Não importa.
Teus olhos cintilam em minha memória novamente.
E tua sabedoria...
Reverbera.

A pele que habito

Franz Von Stuck

Hölle

Há novos ratos no porão.
Sujo e escuro.
Insano e infinito.
Dos meus intestinos.
Meu estômago grita muito mais alto...
Que minha boca sem vergonha.
Ratos roem Roma, romeiros, romãs e romances inteiros.
Ratos obtusos.
Ratos no porão escuro.
Da minha doente mente.
Agora tenho medo do orvalho.
Agora tenho dentes no meu pescoço.
Ratos nos meus pés.
E culpa sufocante.
Na minha pele.
Como diria Almodóvar...
A pele que habito.
Caro é o brilho do sol.
Apolo...
E no fim... ratos roem tudo.