Ruínas?

Serão feitos de tecido teus dedos?
E tua boca, morde vorazmente toda carne branca assim?
O que seríamos nós sem os selfies?
Bruxaria?
Por favor...
Será feita de radiação tua boca?
Tão ridículamente dolorida.
Tesão.
Serão feitos meus dias de quê?
Sarcasmo e rancor.
Eu que me ajoelhei pros teus olhos.
Você se lembra?
Você notou?

Suas crinas

O isqueiro já foi gasto além da metade.
Rádio de interior anuncia preços de sapatos da loja que já conheço.
Ataques de Vento.
Fazem rodopiar a casa
E cavalos abstratos
Azuis.
Carregam o passado.
Nas costas.
Amputam-me dia a dia.
Aguardo.
Se pelo menos sobrar-me os dentes.
Permaneço...

É coisa!

É coisa bonita o amor?
Não.
É coisa indomável.
De claridade doí-da.
Inquietação.
Horas pensando em suas mãos.
É coisa bonita o amor?
Não.
É caos, lava e infinito.
De claridade suprema.
Reinação.
É coisa bonita sim o amor.
Horas e horas pensando no começo.
Reconheço.
Piscar de olhos nos arrombos, assombros do universo.
Acabou.
Como sorvete em chapa quente.
Sem para sempre.
Amém.
Ou qualquer mudança de situação.
15 anos apagados.
Mergulhados em água-sanitária.
Como esmaecer cidades, fortalezas inteiras?
Sobrevivendo a terremotos cantando.
Lava e infinito.
É coisa!

F de Fantasia n #1

Faltou-me ar.
Escrevo desaforada e desesperadamente.
Infeccionou minha alma.
Do pé a cabeça.

As Telhas e os Lagartos
já fazem parte dos meus olhos
Depois de 7 dias...

Antes do 8° dia, brado:
-Faltou-me ar.
-Infeccionou minha vida do pé a cabeça.
-Não faltam telhas ou lagartos!
Faltam Sonhos.

Desejo Incompleto.

Le Rouge à Lévres

Jean Gabriel Domergue

A Água.
O Fogo.
E o dançar suave

daqueles que colecionam

 flores,

além do simples

desejo.

Tua saliva está já em

meu sangue de frio peixe...

Isso me devora!

És parte que preciso completar.

Desejo.
Horas, dias, oceanos...
Desejo.

Uma Poeta Presa no Quarto!

Um Poeta sempre vive abobadado.
Estrelas,
e baba
e babados para todos os lados.
Uma Poeta queima mesmo sem álcool
ou gasolina.
Fagulha em como se move.
Afoga conforme olha.
Todos Fogos-Fátuos
Poetas ensandecem em quartos.
Como nômades.
É o Vento, o Caminho Incerto, a Noite
e o Amanhã.
Aquele primeiro gole.
Aquela primeira paixão da noite.
A Estaca da Tenda que chega e parte.
Um Poeta sente.
Terremotos.
Enchente.
Poetas vivem abobadados.
E são mesmo Estrelas.

Trovoa

Beach Landscape

Max Beckmann

Teus Ventos tão Frescos.

Orixá Irmã 

Ya mi.

Vivo na Tua Casa.

Da Fúria Fria.

Estática estátua, dura

Às Águas-Abraço.

Mornas e Velozes.

Do maior Fogo-Paixão.

Sabia que entrarias em Janelas Vermelhas.

#2 de 2017

Queria ter a coragem definitiva de viver para sempre.
Sempre brigando.
Falando alto.
Falando merda.
Sorrindo demais para uma mulher, que são ensinadas a serem tristes o tempo todo.
Queria sim ser uma mistura de Bukowski e Anaïs Nin.
Mas sou muito boca suja.
Chego em todos os lugares.
E em todos os lugares acabo aberração.
Divirto as criancinhas.
Assusto os seus pais.
Porque não zombar disso?
Queria escrever essas besteiras para sempre.
E viver no bar para sempre.
Para que gastar um domingo estúpido, primeiro dia de 2017 sem beber?
Sem zombar de toda essa nefasta massaroca de horrores que virou o mundo?
Meu pé parece que putrefará, mas e daí?
Todo meu corpo vai um dia afinal.

Travessia

Travessias implicam em paus e pedras.
Rios inteiros, até Oceanos.
Travessia tem o gosto fogo do imprevisível.
Combustível daqueles que queimam.
E incandescentes atravessam sim, nossas vidas.
Jornadas são jorradas de "Asas do Desejo"
Caem distraídos em nossa cabeça.
Arrebentam tudo os tais meteoros.
Machucam até nosso chão.
Depois fagulha, risco, lampejo fraco, Gritam.
Ensandecidos se desesperam e vão.
Amaldiçoando tua ousadia de mortal.
De boca e mãos.
Travessias implicam e implicam
E levam tanto tempo...
Travessias implicam desertos.