Será a minha comida...
Tenho uma fome horrenda, pythía...
Bob Marley na porta com One Love, aliás que sorte a minha, e eu só penso em matar o Leão.
Morra Leão, morra!
Pare de devorar minhas entranhas aos pouquinhos.
Mate-me se for capaz...
Ou vá logo embora com sua juba ao vento.
Corra para seu deserto.
Uma, umazinha.
De agora em diante será um linha que seja, por dia.
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